Literatura Oscura y Arte Maldito.

yonomecaidelcielo · #1 (**permalink**) 07 de junio de 2007, 03:42

Literatura Oscura y Arte Maldito:

Una mirada frente al arte, una entrañable búsqueda de lo oculto, una manera de concebir a la literatura, un sesgo de oscuridad esperanzadoramente apocalíptica, belleza inconformista que encuentra, rescata y reivindica la estética de los pantanos del hombre, de sus miedos, deseos y locuras. Una marginalidad, un amor por lo desconocido, por lo adyacente.
"Oscura" o "maldita" no desde una concepción sectaria o moral, si no por recorrer con inconformismo los caminos de la oscuridad del hombre y crear desde ese lugar.
Los términos distan de ser un rótulo de género o estilo, son tan sólo un adjetivo simpático que hoy utilizamos, como tantos otros ,para enmarcar una postura artística.
Lo importante seria la búsqueda de la belleza de lo oscuro. De lo oscuro en un amplio espectro: del alma humana, sus deseos, ambiciones, miedos y perversiones como también las oscuridades de las sociedades del futuro, de un remoto pasado mitológico y de las actuales.
Redundaria en terminos si dijera algo más, solamente queda cultivar el alma con los escritos y tratar de encontrar la belleza en lo horrible, la esperanza en lo apocalíptico o el amor en el odio.
Que lo difruten:

UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO

Antes, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde todos los corazones se abrían, donde corrían todos los vinos. Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. –Y La encontré amarga.- Y la injurié. Tomé las armas contra la justicia. Huí. ¡Oh brujas, oh miserias, oh rencor a ustedes fue confiado mi tesoro!

Logré que se desvaneciera de mi espíritu toda esperanza humana. Salté sobre toda alegría, para estrangularla, con el silencioso salto de la bestia feroz. Llamé a los verdugos para morder, al morir, la culata de sus fusiles. Llamé a las plagas para ahogarme con arena, con sangre. La desgracia fue mi dios. Me revolqué en el fango. Me sequé con el aire del crimen. Y jugué unas cuantas veces a la demencia. Y la primavera me trajo la horrible risa del idiota.

Pero, hallándome recientemente a punto de lanzar el último grito, se me ocurrió buscar la llave del antiguo festín, donde quizá recuperara el apetito. La caridad es esa llave. -¡Esta inspiración demuestra que he soñado! "Seguirás siendo hiena", exclama el demonio que me coronó con tan amables amapola. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y tu egoismo, y todos los pecados capitales."

Ah, demasiado harto estoy de eso: -Pero, querido Satán, te conjuro: ¡una pupila menos irritada! Y, en espera de algunas pequeñas infamias que se demoran, para ti que prefieres en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, desprendo estas horrendas hojas de mi cuaderno de condenado.

Frases

Cuando el mundo quede reducido a un solo bosque negro para nuestros cuatro ojos asombrados, -a una playa para dos niños, a una caja musical para nuestra clara simpatía-, te encontraré.
Que no haya aquí abajo sino un viejo solo, tranquilo, rodeado de un "lujo inaudito"... y estoy a tus rodillas.
Que haya yo realizado todos tus recuerdos -que sea yo aquel que sabe agarrotarte-, te ahogaré.
Cuando nosotros somos muy fuertes: ¿quién retrocede? Muy alegres: ¿quién se cae de ridículo? Cuando somos muy malvados... ¿qué harían con nosotros?
Engalánate, baila, ríe... yo nunca podré tirar el amor por la ventana.

¡Mi camarada, mendiga, niña monstruo! Cómo te es igual todo, esas infelices y esos jornaleros, y mis pesares. Únete a nosotros con tu voz imposible, ¡tu voz!, único adulador de esta vil desesperación. Una mañana encapotada, en julio. Un gusto de cenizas vuelta en el aire; un olor de madera sudando en el fogón, de flores empapadas -el trastorno de los paseos, el vapor de las acequias en los campos.

Avivando un sabor agradable a tinta china, un polvo negro llueve dulcemente sobre mi vigilia. Matizo las luces de la araña, me arrojo en la cama, y, vuelto hacia la sombra, te veo, una vez más.

Las Metamorfosis del vampiro

La mujer, entre tanto, retorciéndose Igual que una serpiente en las brasas, Y amasándose los pechos. Dejaba deslizar de su boca de fresa estas palabras:-"Tengo los labios húmedos y conozco la ciencia de perder en una cama la antigua conciencia. Seco todas las lágrimas en mis pechos triunfantes Y hago que los viejos se rían con risas infantiles. ¡Para quien me ve desnuda y sin velos, sustituyo a la luna, al sol, al cielo y a las estrellas! O cuando abandono mi busto a los mordiscos, Tímida y libertina, frágil y robusta,Soy, mi querido sabio, tan experta en deleites Que sobre ese colchón que se desmaya de emoción, Cuando aprisiono a un hombre en mis temidos brazos,¡los ángeles importantes se condenarían por mí!"

Cuando me hubo chupado toda la médula de los huesos, Y me volví hacia ella con languidez Para darle un beso de amor, ¡no vi más Que un odre de flancos viscosos, rebosante de pus! En mi helado terror, cerré los ojos, Y cuando volví a abrirlos a la viva claridad, A mi lado, en lugar del fuerte maniquí Que parecía haber hecho provisión de sangre Entrechocaban en confusión unos restos de esqueleto,Que producían un grito como el de un cartel que, en la punta de una vara de hierro, el viento balancea en las noches de invierno.

Al lector
La estupidez, el error, el pecado, la mezquindad,
Ocupan nuestros espíritus y minan nuestros cuerpos,
Y nosotros alimentamos nuestros remordimientos,
Como los mendigos nutren a su piojera.

Nuestros pecados son tercos, nuestros arrepentimientos cobardes;
Nos hacemos pagar con creces nuestras confesiones,
Y volvemos alegremente al camino fangoso,
Creyendo lavar con viles llantos todas nuestras manchas.

En la almohada del mal es Satán
Quien mece mucho tiempo nuestro espíritu encantado,
Y el rico metal de nuestra voluntad
Se ha evaporado totalmente por obra de este sabio químico.

El Diablo es quien maneja los hilos que nos mueven!
A los objetos repugnantes les hallamos encantos;
Cada día descendemos un paso hacia el Infierno,
Sin horror, a través de tinieblas que apestan.

Igual que un pobre viejo que besa y muerde
El seno maltratado de una prostituta,
Robamos al pasar un placer clandestino
Que exprimimos muy fuerte como una naranja seca.

En nuestro cerebro se agita un tropel de Demonios,
Y, cuando respiramos, la Muerte a nuestros pulmones
Desciende, río invisible, con sordos gemidos.

Si el estupro, el veneno, el puñal, el incendio,
No han bordado aún con sus singulares dibujos
El cañamazo banal de nuestros tristes destinos,
Ello se debe, a que nuestra alma no es lo bastante atrevida.

Pero entre los chacales, las panteras, los linces,
Los monos, los escorpiones, los buitres, las serpientes,
Los chillones, aulladores, gruñidores, rastreros,
En la infame casa de fieras de nuestros vicios,

¡hay uno más feo, más malvado, más inmundo!
Aunque no hace aspavientos ni lanza agudos gritos,
Convertiría con gusto a la tierra en un despojo
Y en un bostezo se tragaría el mundo;

¡es el Aburrimiento! -con los ojos inundados de un llanto involuntario-
sueña con cadalsos mientras se fuma una pipa.
vos conocés, lector, a ese monstruo delicado,
hipócrita lector -mi semejante- mi hermano!

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