los golpes que llevan a cabo la parte dramática de la tarea (los grandes golpes repentinos que vienen, o parecen venir, de fuera), los que uno recuerda y le hacen culpar a las cosas, y de los que en momentos de debilidad habla a los amigos, no hacen patentes sus efectos de inmediato. hay otro tipo de golpes que vienen de dentro, que uno no nota hasta que es demasiado tarde para hacer algo al respecto, hasta que se da cuenta de modo definitivo de que en cierto sentido ya no volverá a ser un hombre tan sano. el primer tipo de demolición parece producirse con rapidez, el segundo tipo se produce casi sin que uno lo advierta, pero de hecho se percibe de repente.


y,
ella sería fluida toda la vida. sin embargo, lo que dominara sus contornos y los atrajera a su centro, lo que la iluminara contra el mundo dándole íntimo poder, habría siempre de ser el secreto.

y,
la cosa empezó así.
(viaje al fin de la noche va a ser siempre una ocurrencia garrafal bumbum splashsplash)

y,
allí donde otros exponen su obra yo solo pretendo mostrar mi espíritu. vivir no es otra cosa que arder en preguntas.

y,
las manos le pesaban, aunque toda la noche las había tenido posadas sobre las sábanas y no las había movido más que para llevárselas a la boca y al alborotado corazón. las venas, insalubres, torrentes azules, se precipitaban hacia un blanco mar. a su lado una taza desportillada despedía un vaho de leche. olfateó la mañana y supo entonces que los gallos volvían a asomar las crestas y cacareaban al sol. ¿qué eran aquellas sábanas que le envolvían sino un sudario? ¿y qué era aquel fatigoso tictac del reloj, situado entre los retratos de su madre y su difunta esposa, sino la voz de un viejo enemigo?


y,
llamadme jonás. mis padres me llamaban así, o casi. me llamaban juan. jonás juan, aunque hubiese sido samuel, habría seguido siendo igualmente jonás, no
porque yo haya sido causa de mala suerte para otros, sino porque alguien o algo me ha forzado a estar sin falta en determinados lugares a determinadas horas. se me han facilitado transportes y motivos, tanto convencionales como raros. y, según estaba planificado, en el segundo señalado y en el lugar señalado, este jonás estaba siempre presente.
escuchad: cuando era más joven, hace dos esposas, hace doscientos cincuenta mil cigarrillos y más de tres mil litros de alcohol..

y,
todo esto sucedió, más o menos. de todas formas, los partes de guerra son bastante más fieles a la realidad. es cierto que un individuo al que conocí fue fusilado, en dresde, por haber cogido una tetera que no era suya.

y,
la señora dalloway decidió que ella misma compraría las flores.

y,
estos ciertamente no son los mejores, salvo el del crack-up. adhiero, sí, a varios de los ya planteados: los dos de geoffrey y cuatro de witold.

¿cuáles cuatro? .

("El Hombre de la Esquina Rosada" / Jorge Luis Borges.)

Seguramente haya muchos más que ahora no recuerdo, pero se me vino este ejemplo a la mente porque mi profesor me recalca siempre estos comienzos.
"Una trompada a la quijada del lector", frase de Edgar Allan Poe... refiriendose al comienzo de cualquier relato, cuento o novela. Los primeros renglones deben atrapar al lector, deben generarle dudas, etc. para brindarle ganas de seguir leyendo.

no quiero romper la onda de postear el principio pero no lo tengo a mano, modelo para armar, de cortazar, empieza con un juego de palabras entre el nombre de una comida y castillo sangriento, todo en frances.. no tiene nada que ver con el resto del libro, es parte de lo que el personaje principal flashea mientras espera el morfi en un restaurant

me encanto!

y las manos de todos los negros arriba ^

era estupendo quemar
constituía un placer especial ver las cosas consumidas, ver los objetos ennegrecidos y cambiados. con la punta de bronce del soplete en sus puños, con aquella gigantesca serpiente escupiendo su petróleo venenoso sobre el mundo, la sangre le latia en la cabeza y sus manos eran las de un fantástico director tocando todas las sinfonías del fuego y de las llamas para destruír los guiñapos y ruinas de la historia. ¡viva farenheit!

"no deberías seguir tomando", escuché, aunque sin que la historia cambiara demasiado podría escribir escuchó, ya que ignoro si estas cosas me están ocurriendo realmente a mí o a otro


(antes de esto tiene una especie de pre-texto)
al-kohl, del árabe. significa antimonio en polvo; es decir, algo tenue, leve como el sueño, ilusorio.

Jim Gallien had driven four miles out of Fairbanks when he spotted the hitchhiker standing in the snow beside the road, thumb raised high, shivering in the great Alaska dawn. He didn't appear to be very old: eighteen, maybe nineteen at most. A rifle protruded from the young man's backpack, but he looked friendly enough; a hitchhiker with a Remington semiautomatic isn't the sort of thing that gives motorists pause in the forty-ninth state. Gallien steered his truck onto the shoulder and told the kid to climb in.

The hitchhiker swung his pack into the bed of the Ford and introduced himself as Alex. "Alex?" Gallien responded, fishing for a last name.

"Just Alex", the young man replied, pointedly rejecting the bait. Five feet seven or eight with a wiry build, he claimed to be twenty-four years old and said he was from South Dakota. He explained that he wanted a ride as far as the edge of Denali National Park, where he intended to walk deep into the bush and "live off the land for a few months".

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¿Y ahora qué pasa, eh?

¡alex supertramp!

quizás lo recuerden de películas como meteoro...

El comienzo naranja es el mejor de la historia, punto.