Horas en el foro de Inéditos:

Cuantas son las horas de promesas sencillas?


Cuantas pequeñas gesticulaciones se pierden en la maraña de espanto, cuando los santos caminan descalzos sobre las espinas envenenadas del ocaso.

Son las horas determinantes del espacio, las que sin medida nos obligan a encerrarnos, bajo los candados corroídos de la estupefacción.



Perdidos en lo pedestre de nuestra propia execración, en nuestros propios temores y sinsabores, de esos momentos baladí, que nos arrullan.

Cuantas veces se da la mano con garras ponzoñosas en vez de las suaves hojas de menta que refrescan las heridas de los vagabundos de la tierra.



No somos acaso todos vagabundos de tierra mar y aire, que reposamos las sienes cansadas a la sombra de los arboles en los bosques de paso, buscando la quietud de la apacible mirada amable de una jarra con agua y quizas algo de pan.



Tal vez algunas flores entre los cabellos y cuando no, la sonrisa amistosa que nos
revela la mas superficial pero no por eso falsa, caricia afable.

Cuantas veces, nos enamoramos de las paredes, nos acostamos con nubes y masticamos el viento?

Esperando tal vez, un remoto recóndito aliento de salvación para nuestras almas perdidas, agobiadas, intoxicadas con el miasma terrible de tantas batallas y tantas guerras.

Pero no llevamos acaso -en nuestros bolsos también- a nuestros pequeños duendes, hambrientos de destruccion, que son como niños salvajes riendo acarreando bajo sus ojos tremendos, la petulante necesidad de recrear una y otra vez la imagen original desde donde partimos.

No se puede dejar el hogar, este siempre nos atormenta desde dentro.
Llevamos esas cicatrices a cualquier techo, a cualquier mundo, a cualquier beso, caricia y abrazo.

Que tan rápido las espadas que daban antes el mango en respeto se desenvainan para mostrarse fieras y listas para el estoque mortal.

Y terminar ese ciclo karmico que nos arrastra mas y mas hacia el temido kali yuga de los señores del caos, esa epoca de locura muerte y destruccion.

Las grandes tragedias nos marcan, como historia, como canción, nos revelan y nos arrullan en la tonada mas dulce para nuestros oidos a veces sordos y nuestros ojos ciegos que todo lo ven mas niegan a aceptar.

Pero en estas nuestras pequeñas tragedias cotidianas, detras del telon del teatro veneciano caídos los ladrillos del cuarto muro de la percepción.

Donde todos ejecutan cual coro aqueo, cual ninfas para oberon, cual hadas para titania, cual furias para el atormentado, pequeños actos y papeles, aquellos sagrados inocentes, aquellos amables pacificadores, aquellos burlones, aquellos malignos, aquellos que derraman el vino y escupen al cielo, aquellos que lloran, aquellos que aman, aquellos que odian.

Pero donde estan?

Detras de todos esos papeles y de esta nuestra pequeña tragedia, el gran acto de sublimación definitivo que todo gran escritor sueña con alcanzar?

Por que esta nuestra gran obra, nuestro gran universo ficticio y real, nuestro gran sueño desde su génesis y en sus miles de mundos hasta su final y posterior epilogo letal parsimonioso, pareciera carecer de esa célula primigenia de genialidad y vitalidad.

Donde estan los buenos realmente buenos, donde estan los malos realmente malos, donde estan los villanos y héroes, donde esta el amor traicionado y el odio alimentado, donde esta la muerte y redención?

Donde estan los destinos entrecruzados de un instante para que sea eterno y no voluble, volátil y efímero?

Que vacías estan las manzanas de nuestro árbol, que secos los panales de nuestras abejas que sin reina decidieron huir al ocaso en busca del mar para ahogar sus aguijones con melancolía y pesar entre las olas.

Que hacemos aquí sentados?

Fagocitando nuestras almas, jugando a fausto, juzgando a fausto, elevando el infierno personal al grado de la epifanía ideal, solo por un trago mas de sensación, que se ira lentamente como el viento tras las gotas de rocio que los ojos de aquella diosa llamada felicidad derrama por nosotros, triste por sus hijos los lóbregos corderos que han huido del corral hacia el bosque de las fieras para ser devorados y olvidados, mas nunca por ella.

Que nos queda al final?

Quien nos vela al final?

Quien recordara nuestras coplas y danzas de primavera cuando el largo invierno nos cubra con su manto de crueldad.

Excelente, lleno de metaforas y vomitos. Eso si, si no se trata sobre una ex que te rompio el corazon, aca jamas vas a brillar ( )

Entonces me pondré a escribir sobre la inefable existencia de las ex novias en la vida de los dromedarios.

Lo que me perdia no leyendote, y todo lo que gane haciendolo.
Muy bien escrito, muy bien!
Justo, justo ahora que estoy enganchado con un escritor que se llama Gustavoi Ferreyra que tiene un vocabulario parecido al tuyo
felictaciones!