Poemas en el foro de Inéditos:

Inaparente

y saber
que se nos ocultan tantas cosas
(siempre en nombre de la verdad),
y que nunca dejamos de ser más que bestias,
y que nunca dejamos de inquirir el misterio de nuestras miradas
(sin pedir explicaciones por ellas).

y saber
que estamos tan hartos
de esta displiscencia de continuar los días,
y que nunca dejaremos de hacerlo,
y que nunca nos desharemos
de todo lo que nos impide respirar
(nos encanta asfixiarnos),
y que nunca escribiré como Rimbaud
(esto no puedo evitarlo),
y que nunca representaré el papel
que mejor me sienta
(¡Azotadme! escribió Girondo)

Y saber
que de lo inaparente nace mi inspiración,
que de mi inspiración nacen palabras,
que de mis palabras nace algo que muere
pero que vive suficiente tiempo para permitirme
comprender que no podré mantenerlo con vida,
y que nunca las palabras justificarán su existencia
(la desmienten),
y que nunca una voz será más convincente que un puño cerrado
(puede resultar más hostil, sin embargo).

Y escribo para extender
estas ideas mías,
tan etéreas,
tan evanescentes,
sobre un mundo que (en principio)
no comprendo del todo.

(tantos lo han intentado ya)
(¡Qué desquicio!)


Tragedia invertebrada

ella es un día
que nunca existe,
ella le teme al frenar
repentino
de toda conmosión,
a la cosmogonía
de su piel de mediodía,
inexplicable,
pero perturbadoramente
eterna.

prefiere
andar como si la vida
durase un segundo
y volviese a empezar
porque le teme a la muerte,
por eso la fabrica,
por eso hace cuadrículas
con los días
y morir sería
no tener espacio para seguir escribiendo,
aun cuando en su mente
deban quedar ideas rezagadas,
tan solo porque no haya sitio
donde ponerlas.

porque no puede pensar todo,
porque lo desea
pero no puede,
no puede saber hoy más
de lo que sabrá mañana,
y eso la asusta,
ella se siente inexacta
difusa
irremediablemente imperfecta
y le teme a la muerte
pero vive en ella,
vive con ella y para ella
y ella es el motivo
de sus ceremonias de máscaras
que terminan siempre
trágicamente.

la observo
y no concibo su simple existencia,
su necesidad de desamparo,
de desamor,
de desencuentro,
de neurosis provocada,
autoinfingida,
alucinante en su lecho
y ella que se cubre
con su mortaja
y yo que busco
desesperadamente
un lugar donde dormir
tranquilo.

en esta noche
que aparenta no existir,
en esta noche
que se averguenza de ser,
ella se rinde
y libera a su sangre
de sus venas
y el grito invade
el mundo
entero.

torrentes de espejos
invaden su cuerpo
que se incendia
e implora un último segundo
para guardar en él
todo el dolor
que puede
un cuerpo
sentir,
y yo,
yo escucho lo que sucede
silencioso,
alucinado.

Dios en plegaria

por qué se sublevan contra mí,
ustedes,
sonidos del aire,
partículas de movimiento.
por qué aprisionan mis ruidos,
mi cuerpo.
¡escóndanse!,
reclútense en el tiempo que ustedes,
hueste despiadada,
me obligaron a nombrar con pudor.