Cuentos y poemas de arsha_krishna en el foro de Inéditos:

La casa, una historia de la vida interior



Solo yo me quedo quieta y escucho caer las uñas al suelo.
La música a lo lejos. Las lagrimas de mi hermana son tan pocas,
Que sus ojos son de madera.
Mi padre tiene tan poca vida, que lo único que no es de madera
son sus gritos y su tos. Sus pasos en la cocina fermentando el desastre.

Mis manos son ásperas y mis ropas son viejas.
Zapatos no tengo y mi casa es fea, sucia, gris. aunque
No puede verse, ya que está envuelta en la maleza del frente.
Pastos de dos metros y enredaderas como cataratas sobre la construcción.

Tantas enredaderas, que apenas se ve el caro auto abandonado al borde de la casa,
Prisionero de las ramas y víctima del polvo de los últimos 3 años.
Los escombros del fondo, la construcción inconclusa, los animales de la selva en el jardín.
Y por dentro, casi todos los objetos, no son míos pero no puedo correrlos.

A mí me gusta cada centímetro de mi casa tanto, que la tiraría por la ventana
y solo dejaría la construcción y la maleza.
Y mis problemas, entrarían por el vidrio roto, al fin, acosándome en la noche,
con dibujos en la pared húmeda. Caras derretidas,
el calor infernal del verano y el frio polar del invierno.
Las cañerías tapadas, el agua no entra, ni sale.
la heladera vacía y yo no quiero salir a la comprar.

En la noche los aliens se mueven sigilosos detrás de los árboles muertos.
Y dentro de la casa, más ruido de fantasmas que de la familia en el almuerzo.
Y la música hermosa, viaja hasta la puerta y hace voltear sonrientes a los viejos,
Que al mirar la casa lloran y miran perplejos, sin poder entender.
Mi padre tampoco entiende y mi hermana se disfraza de vampiro.
Y nadie trae a nadie a la casa, algunos por que no quieren y otros porque con nadie hablan.

Es una casa que rebalsa de la vida y poco de la tendencia.
Es una casa tan cómoda y acogedora que te obliga a imaginar cómo querrías que todo fuera,
Y es ahí cuando se figura que todo afuera está mal. Que todo afuera es mentira.


La muerte me envuelve en un papel de caramelo,
Los pájaros se escuchaban cantando y volando dentro de las burbujas del balde.
¡Ay!, el cielo me comió con papel y todo Y llego al corazón del gusto
y la vida que no se parecía ni un poco a vivir,
Quedo frisada y me mastico en un galpón lleno de agua.
El sol entraba por la manguera, y en cada estante empolvado hubieran crecido miles de arbustos.
Ni correr ni gritar descargaba los borbotones de uñas que subían hasta mi cabeza.
Una fuente de tinta intraducible me mancho la ropa
Y La música del fuego me quemo como un papel.

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Querer arriesgarse significa excitarse con la posibilidad de que las cosas pueden salir mal pero ella lo hacía de una forma aun más excitante para mí. Como si lo malo solo fuera una alternativa estética que adornaba la actividad. Era inocente.
Podría haberla roto en mil pedazos ahí mismo, romperla como mi almohada y en vez de plumas, una catarata de vida derrochada como palomas volando para todos lados.
El rojo, el violeta, el verde en la piel,
los aromas, la desesperación,
los mechones de pelo por el piso.
Los gritos, los golpes, las lagrimas,
Su piel se despega como si fuera su ropa y por dentro,
nada.


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edito todo por que sino nadie lee lo ultimo que escribi, y la idea es que la gente no se canse antes de terminar, ya que lo primero no me importa tanto como lo ultimo que postie.


Sediento como el chupa-cabras, se acerca sigiloso.
Manso, suave y sexy como una oveja, raspa con el rastrillo que tiene por cabeza,
Y me deforesta, me mata y baila sobre mi cadáver de esponja.

Imposible de quitar, como un chicle en el pelo.
Imposible de racionalizar, como un monstruo en el espejo.
Tan sediento como él, lo chupa y lo raspa
y el día se desgasta, sediento de libertad.

a ver si asi funciona

Está bueno lo que escribís, hay frases muy interesantes.
Saludos.

Ok, no sé si estoy sugestionado por haber conocido un poco más tu locura (?). Pero realmente escribís muy bien, salvando los múltiples errores de ortografía. Hay frases e ideas que son tremendas. Yo, por una obsesión particular, hubiese resumido mucho más ciertas frases. Por ejemplo:
Cobardes, “¡Que se muerdan la lengua!”, les grito. Pero nadie me escucha,
¿Es que estoy envuelta En la fétida manta de la histeria femenina?
¡¡Cobardes!!
Tiene una fuerza extrema. Pero de todos modos siento como si sobrara.
El de las pelusas no me gustó. Está buena la idea, pero siento que redunda y que le falta intensidad y movimiento. Aunque quizás es que esperaba algo similar a lo anterior, después releo.
El tercero parece casi una confesión. Por eso me gusta, más allá de que haya que corregir varias palabras y frases.
Felicitaciones.

Ah, una cosa más... una persona que expuso esta frase, puede dormir tranquila.
Pero nadie puede digerirlo. Indigesta la maternidad,
Criar la propia monstruosidad con un titulo prefijado.

a ver si asi funciona

a ver si asi funciona

a ver si asi funciona

a ver si asi funciona.

ahora si

Gotas finas, el cartón en el comedor
Manipulan como gatos en el mar de plastilina.
Saben bien lo que hacen, o harían si
Pero no se dan pista de las muñecas de las ramas,
De pasto y bolas de pelo, cosidas por los pájaros del mal
Con ojos negros y plumas torna-lunadas,
De miles de aristas sus picos de crochet.
Se acercan sigilosas, caminan sobre la plastilina,
Esquivan las botas y llegan a la bocina.
Y los pájaros malignos se las comen
Y derrumban la casa de metal,
Que esta de cabeza y dentro llueve para arriba,
Y ovillos de lana inundan cristalina huella
De los pájaros, guijarros, siete, ocho.
Nueve.



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Montanas de polvillo rosado, de talco acomodado.
El viento lo frota hasta que empiezan a espumear
Y los pega a los globos de los gordos come chicle.
Los rayos de energía de viento que seguían las estructuras de los sueños,
Se pierden en un remolino a la menos uno.
La casa del árbol, las plataformas de madera.
Basura a la menos uno, yo vivo a la menos uno,
El reflejo de las suelas se ve desde debajo de las baldosas
y en cada surco, caca de perro,
alfajor, chicle de gordo con talco,
La estructura de los sueños
Las estrellas y las cascaras del cinturón.



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El jazz de tarro se abre y la lata
Que corta los cuellos de los negros plebeyos
los muerde en la mano y los sega con un bastón.
Y girando en un fuego enorme al presidente del batidor,
Corren por que escuchan la sirena del carruaje
Que encarcela con su voz de mar fluorescente,
de radioactividad del inodoro de la celda.
a sus cantos les tira lavandina y amarillentos como el pipi
se parecen más a la sirena, de largas melenas y grandes melones.
Y sombrero de luces que giran, hipnotizando a los tarados.
huyen los más precavidos por los pozos de gusanos
Que llevan a la celda, donde ven llegar a todos los demás
Pero a esos, los llevan.

a ver si asi funciona